Breve ensaio sobre a Morte

O que há na estrada dessa vez?

Queria apenas refletir sobre o sentido da vida. Mas a vida é repleta de dissabores e da mais falta de discernimento. Para lidar com isto, nada como uma prosa poética para tratar a nada irremediável dor que apenas passa com a doce e inexorável morte.

Ela é dura. E dura. A eternidade. Mas e o resto?

Nada dura. Talvez até mesmo o conceito de morte. Por que de fato ela existe apenas porque a vida existe e quando não mais existir vida, não existirá mais morte. Morre de fato. Nas ideias e no existir. Porque o que está morto não morre. Jaz.

O clichê a única certeza da vida é a morte nunca me pareceu tão mais claro.

Mercado, moral, ideologia são conceitos. Mas que morrem. Morrem lenta e dolorosamente com as desinterpretações da vida. Com as burrices de quem não entende. Com a inexpressividade de quem se cala ou fala demais. Enfim. Ideologia, eu quero uma para viver. Só porque é clichê. E que morra!

A ideologia mata. E salva.

Ideologia são ideias. Cara. Se você não matou alguém é porque te disseram que isso é errado. Ou, se você matou é porque te disseram isso e você ignorou. Você matou a ideologia de que matar é errado! Mas começou a viver com a ideia de que matar faz sentido. Às vezes, quando é necessário. Ou sempre. Apenas só para se divertir.

A propósito, você guarda os seus mortos no porão?

Bem, não quero saber. E não quero fazer parte deles, ok?

Então poupe-me. Por que não sou obrigado.

Ai que vida chata.

Muito chata.

Chata a ponto de eu redigir um texto non sense como este. E chata ao ponto de você perder o seu tempo a lê-lo.

Tempo é dinheiro, meu caro. Não vá perde-lo.

Dinheiro = tempo = vida.

Dinheiro é vida.

Sim e não. Mas não mas é.

Dinheiro = vida  = morte. Afinal, quem vive morre. E quem vive se mata. Se mata literalmente. Ou por dinheiro.

Ai, se mata!

Vá embora!

Que non sense a instigante vida. E a morte que a acompanha.

Morte é vida porque a morte nasce da vida. Vida sem morte não há. Morreremos. Sim, é assim mesmo. Morreremos. A nua e crua e dolorosa verdade. Talvez iremos para o inferno. Ou não. Tanto faz. Não viveremos para saber. Apenas cairemos.

E jazeremos felizes para sempre.

Ah! Morte que namora e me acompanha todos os dias. Sem edição. Sem prova, sem evidência.

Por que ninguém sabe o que é.

Interessante não? Todos sabemos o que é a morte. Mas não sabemos.

Você sabe o que é a morte?

Não me venha com teológicas! “A morte é a separação da alma do corpo ... bla bla bla”

Quero explicação real!

O que é a morte?

A morte sou eu te interrogando aqui, fazendo você perder o seu preciosíssimo tempo. A morte é você com a cara enfurnada nesse computador maldito. A morte é o seu chefe gritando com você. É o assédio moral diário. A morte é terrível, lenta e ineficiente. Leva hoje uns setenta anos para chegar.

Mas isso importa?

Ela vem!

Ela vem na frente de um caminhão. Do piano que despenca. Do gás acumulado que escapou do bujão. Do seu chefe que gritou com você e você escorregou do último andar. Estava lá, despreocupado. Bem assim, despencou. E foi caindo, caindo, caindo, caindo...

Morreu.

Mas esse texto não morre assim.

Esse texto é um espírito de morte, com mau humor. Às vezes mau humor parece à morte, não é?

A morte esta na estrada dessa vez.

A longa estrada da vida dá na morte. Dizem que você anda com quem você parece. Mas apenas acompanho mortais. Alguém conhece algum McLeod para me apresentar?

Não? Que pena.

Foi só um recurso linguístico.

Viver é muito chato. Um dia eu morro e acabo com isso logo. E acabo com esse texto também.

Mas ele não morreu. Não agora pelo menos.

Quanta ironia não? Quanto mau humor mora em meu peito.

Tudo porque é mais fácil ser mau humorado. Ser feliz é estranho.

Existe gente feliz, sabia?

Queria saber como elas fazem ou se é apenas falsidade mesmo.

Dizem que ser feliz é um ato de decisão. Ah! Que chato. Melhor seria ser feliz e pronto.

Você acorda, pega o ônibus às seis da manhã. Sai do trampo às cinco, pega mais ônibus lotado. Paga contas. E ainda querem que você seja feliz.

Veja bem. Quanta falsidade.

Ser feliz é coisa de gente louca. Não faça isso. Apenas faça como as outras pessoas, finja!

Isso finja. O importante é parecer, não ser. Por que ser feliz já é demais.

Esse texto já é demais.

Cansei.

Ainda não.

O que há na estrada?

Desilusões. Dores. Incertezas. Vida acabrunhada e cansada. Uma morte por dia.

Ah! A morte, você já tinha se esquecido.

Mas você vai lembrar hoje antes de dormir.

Você vai morrer.

Vai.

Morrer.

E daí? Todo mundo vai morrer, sabia?

Pois é. Morreremos.

Essa é a nossa estrada.

Essa estrada leva ao longe. A muitos pensamentos. A muita falta de foco. A muitas estradas.

Mas uma coisa tem graça.

Cada um tem sua estrada. Como escolher a melhor.

Como ou sem morte?

Opção errada.

Mas a morte virá. Do nada. Ou não. Lenta e dolorosamente nas mãos de um psicopata.

Já pensou em ter uma conversa em pessoa com Charles Manson, bem ao pé do seu ouvido? Dizendo e explicando o que vai fazer como você?

Nas mãos dele seria apenas um abjeto.

Mas não hoje. Ainda não.

A morte ainda não te pegou.

Boa noite.